sábado, 22 de octubre de 2011
domingo, 4 de septiembre de 2011
sábado, 27 de agosto de 2011
paraiso perdido
Lost in Tortosa: En busca del Paraiso perdido, volver a escuchar el silencio, lugar inaccesible, invivable, solitario claro... cerca, pero tan lejos.....
martes, 2 de agosto de 2011
ARTE SIMPLE
ARTE SIMPLE, un groupe sur Flickr.
la idea es simple: cara a la sofisticacion del Arte, su utilizacion en toda clase de especulaciones, qué hacer sino volver a lo mas simple, lo pequeño, como en la época del "art povera" pero mas reciclado todavia, mas accesible.
sábado, 26 de febrero de 2011
Spanish Coach: Welcome
Spanish Coach: Welcome: "Hola! Bienvenidos al blog de nuestras clases: actividades + ideas + noticias culturales para disfrutar Barcelona. Enjoy!!! spanishcoa..."
miércoles, 19 de enero de 2011
martes, 18 de enero de 2011
GUY GOFFETTE premio Goncourt de Poesia
Por el placer de hacerlo, por hambre de poesia, he traducido a mi manera dos de los poemas de Guy:
EX-LIBRIS
Eso calla tan fuerte que nos paramos,
unas hebras de tabaco, la flor ensombrecida de una amapola,
y entre las ojeras de café, làgrimas.
Detràs del cristal de las palabras,
un hombre se sienta, no puede màs,
quemò sus ojos, su nombre, perdiò todos sus bienes.
Poco le importa que un rio continue entre las orillas del libro,
si està màs solo que una brizna de paja arrojada en la cuneta,
a la merced del viento, cuando vivir es aùn y todavìa
morir a todo lo que rechaza el exilio, la desnudez, la noche.
GOYA
Aunque la noche encierre al mar en los espejos:
se acabaron las fiestas,
sòlo la sangre sigue madurando en la sombra
que redondea a la tierra,
como ese grano de uva negra olvidado
en la càmara de la mirada
que un àguila rasgando el lienzo
hunde en la garganta del tiempo.
EX-LIBRIS
Eso calla tan fuerte que nos paramos,
unas hebras de tabaco, la flor ensombrecida de una amapola,
y entre las ojeras de café, làgrimas.
Detràs del cristal de las palabras,
un hombre se sienta, no puede màs,
quemò sus ojos, su nombre, perdiò todos sus bienes.
Poco le importa que un rio continue entre las orillas del libro,
si està màs solo que una brizna de paja arrojada en la cuneta,
a la merced del viento, cuando vivir es aùn y todavìa
morir a todo lo que rechaza el exilio, la desnudez, la noche.
GOYA
Aunque la noche encierre al mar en los espejos:
se acabaron las fiestas,
sòlo la sangre sigue madurando en la sombra
que redondea a la tierra,
como ese grano de uva negra olvidado
en la càmara de la mirada
que un àguila rasgando el lienzo
hunde en la garganta del tiempo.
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