EXILIOS

Estoy leyendo el libro de Onetti: Primavera en una esquina rota. Y su analisis del exilio es pertinente, claro y complicado al mismo tiempo. Cambia la ciudad y cambia uno, cambian los sentidos, se quedan atras los sueños, porque el que los soñaba ya no existe. A uno le cuesta reconocerse, ya no encuentra espejos, y cuando vuelve a lo que dejo atras, le parece que todo se quedo igual, pero ya no puede volver, tiene que seguir sus exilios, buscar otros destinos, otras historias, otros paisajes, otros idiomas...se cruza con otros exilados y le sorprende interesarse por culturas lejanas, empieza a sentirse bien con desconocidos, y recuerda con nostalgia la mañana en la que se marcho, lo dejo todo, le gustaria volver a intentarlo, marcharse, ver amanecer en un paisaje desconocido, no reconocerse a si mismo, sentir el mundo ancho y ajeno.

trabajar la tierra

Pues por primera vez en mi vida, le di a la azada, saqué las malas hierbas y planté ensaladas....me entro un instinto maternal de proteccion con ellas automatico, qué panico si se las comen los caracoles...esperando la utopia de volver al campo, vivo ya un poco mi sueño en la ciudad con este mini huerto, tendré que fabricar un compost, recoger el café, cortar hierbas, arrodillarme, pincharme, arañarme, qué placer al atarceder regar mi jardin minusculo, el olor de la tierra, el color dorado del sol...mis vecinas de huerto son una italiana y una vietnamita que pone una musica preciosa. Ahi estamos las tres mujeres cantandole a la tierra, y la eternidad nos roza la nuca y nos quita un poco los dolores de la edad.

fanzines

Pues me entran ganas de hacer un "libro objeto", en tres idiomas al menos y con regalitos minusculos, a ver que encuentro. Por ahora, estudiar los materiales, cortar, pegar, hacer una maqueta...luego la reunion con los futuros colaboradores. Quizas alguien que lea este blog????
Luego la distribucion, la venta. Todavia queda mucho, pero qué bien me siento desde que tengo esa idea. A ver qué sale!!!

POETIC BOXES

La primera vez fue en Lutry, un pueblecito al borde del lago Leman, en Suiza...La intencion era desposeer al objeto de Arte, haciéndolo algo impersonal, envuelto en papel de periodico, una caja de zapatos, el envoltorio del bocadillo, un exterior no muy atractivo...y sin embargo...al escoger una caja, sentir un calorcillo, una atraccion a través del papel...mentira? verdad? el juego de las apariencias...al abrir el paquete: terror o maravilla, que horror, soy yo el que he escogido esta caja? la unica llena de pastillas y cualquiera sabe qué?? porque yo...
otro se dice lo contrario...rabia, risas, juego..

Me encantan las cajas, y hace unos años me dio por meter en ellas todos mis trozos de todo, perdidos, guardados, a veces le hago cajas a una persona, a una cosa, a mis miedos, a todo...algo que ver con el arte terapia, pero yo sola. De vez en cuando hago una reunion, el grupo y su importancia!! Y esta vez sera en Barcelona, gracias a Xavi y a la asociacion con gran AAA...Luego os cuento!!!

pide un deseo

no soples

poesia en el corazon

poesia y land art

land art

Mis primeros pasos de land art...

flores en el pelo

experimentando

Dali for ever

Noche a noche, en los pueblos milenarios del Mediterráneo, las recién casadas asomadas a las ventanas
miran maravilladas la sonrisa de la luna, y sueñan con un niño alucinado que les explique los misterios de los ecos. Cosechas enteras de niños, caminos polvorientos cubiertos de huellas diminutas dando vueltas alrededor del mar, como un reloj enloquecido, cambiando de dios por si acaso, mezclando azafranes y canelas.
Alí, Alá, ¡ qué más da! Dalí levanta la sábana del mar, pero no hay nadie haciendo el amor.
Ni señor, ni doncella, ni tirano, ni esclavo, Dalí abre los cráneos de sus innumerables madres,
abre los cajones de los ajuares donde duermen novios diminutos clavados como mariposas.
Basta ya de rituales de sol y sal, los reflejos incendian los espejos, todo arde, se resquebrajan las estatuas griegas y a Europa la rapta un torito enamorado de la Luna.
Cadaqués clavado como una estrella en la punta del asta, hueco de eternidad excavado por el lamento
del aire penetrando la matriz enloquecida de los corales carcomidos dando a luz al genio.
Narciso se despierta y sus ojos cegados por el tenebroso misterio funden relojes y teléfonos en forma de langostas. Los elefantes atraviesan los pirineos con sus patitas de insectos, y llevan un cargamento de sueños. Los caracoles son atacados por las hormigas, pero al sacar los cuernos, atraviesan la vanidad. Has decidido vengar a los eunucos del Sultán. Eres el Hombre en construcción.
Las metamorfosis son vertiginosas, pierdes la cabeza y te refugias en un huevo. Pierdes la cabeza y casi, casi...Furor destructor de los reflejos, las pesadillas invaden los mediodías, haces gala de locura hundido en tu asombro, renaces de la espuma cubierto de escamas.
Resuena tu carcajada en las orillas agujereadas.
Los Maestros del Olvido clavan un ciprés en tu barca féretro. Las ventanas son ahora cuadros.
Mezclas langostas y moscas, terminas de un golpe de muleta con todos los mitos.
Tus amigos te gritan Ole, Dalí, ole... Androginos enamorados.
Gala inclina la cabeza y te dice otra vez que sí, que eres un hombre virgen
deseado por tantos vientres enloquecidos, dando a luz a pesadillas.
Luz atrapada en tu pincel, todo es nítido: las nubes, la putrefacción, una rodilla o una jirafa.
DALI abre la caja de Pandora y se escapan las niñas duendes
por los ojos de GALA apoyada en la ventana.
Dalí la mira por encima del hombro mirarse en el espejo, y olvida su reflejo para contemplar
la tierna inclinación de su cuello de cisne. Narciso ya no está solo... Eco ha llegado antes para ayudarle a ahogarse. Del ojo de las cerraduras salen risitas enfebrecidas que repiten sus nombres.
Mona Lisa se pone tus bigotes y Leonardo te invita a la última cena.
Andróginos dorados. Salvador libertario, tus palabras burbujas de bufón sabio, nos hacen naufragar en éxtasis minúsculos ínfimos y transparentes. Nuestra sonrisa es la barca inmaculada de la inocencia. Todo es sagrado, como en la infancia. Anarchista metafísico, Alquimista del caos, de lo putrefacto lo horrendo es maravilloso.Más allá del horizonte, de tí mismo, de nosotros.
En tu mausoleo los peregrinos siguen dando la vuelta a tu reloj sin agujas.
Dislocados en los paisajes incendiados, arrodillados al borde de los acantilados,
alucinados a la entrada de los Bancos, por detrás de las apariencias arde la luz que juega, como tú, a cambiar de sentido. Yaces para siempre con una sonrisa infinita Mona Lisa se pone tus bigotes
y Leonardo te invita a la ultima cena.

poemas plasticos

poemas plasticos

poemas plasticos

poemas plasticos

BATALLAS COMO BATAILLE

En este invierno interminable, vuelvo a leer a Bataille, en francés, y me alimenta con conceptos inusitados. En plena guerra mundial, se ocupa él solito de los caminos de éxtasis, sin dioses, sin camino, se lanza a los abismos de lo desconocido, de la nada, de la risa incontrolable, del trance del absurdo. Explica como lo ha conseguido, recomienza, nos habla de su alcolismo, de sus reumatismos, de su cansancio, del terror, segun él, hay que pasar por ahi para perderse fuera de si.
Habla también de la poesia, testigo de las ruinas, de lo que ya no sirve, destructora del lenguaje oficial de la propaganda. Bien, muy bien, las batallas de Bataille. Da miedo, claro, ese lado masculino de ir hasta el limite, de no aceptar semaforos ni fronteras, ni moral ni dios. Solo vencidos por lo desconocido...me ha dado fuerzas para seguir con mis poemas. Gracias, desconocido!