ARTPILART

Al Sur de la Garganta Nº 13 - Sylvia Plath

2011-10-22T23:54:00.000-07:00

Haikus

2011-09-04T07:33:00.001-07:00

He empezado a hacer "haikus" y me salen de 13 silabas....

paraiso perdido

2011-08-27T23:41:00.000-07:00

En busca del Paraiso perdido, volver a escuchar el silencio, lugar inaccesible, invivable, solitario claro... cerca, pero tan lejos.....

Vuelve la buena vida...

2011-08-06T07:24:00.000-07:00

ARTE SIMPLE

2011-08-02T22:31:00.001-07:00

ARTE SIMPLE, un groupe sur Flickr.

la idea es simple: cara a la sofisticacion del Arte, su utilizacion en toda clase de especulaciones, qué hacer sino volver a lo mas simple, lo pequeño, como en la época del "art povera" pero mas reciclado todavia, mas accesible.

"Lost in Bellevaux"

2011-07-19T22:52:00.000-07:00

PProyecto de fotos de gente con esta maletita: exilados, perdidos, estilo de la serie "Perdidos en el espacio", pues nosotros igual...

Spanish Coach: Welcome

2011-02-26T00:25:00.000-08:00

Spanish Coach: Welcome: "Hola! Bienvenidos al blog de nuestras clases: actividades + ideas + noticias culturales para disfrutar Barcelona. Enjoy!!! spanishcoa..."

Santas rebajas

2011-02-23T02:31:00.000-08:00

Cours d'Espagnol (Cours d'appui,Espagnol,Maturité,Cours privés) à Lausanne | Pilar Beltrami

2011-01-29T08:12:00.000-08:00

Cours d'Espagnol (Cours d'appui,Espagnol,Maturité,Cours privés) à Lausanne | Pilar Beltrami

Les montres de Dali

2011-01-19T01:19:00.000-08:00

GUY GOFFETTE premio Goncourt de Poesia

2011-01-18T08:30:00.000-08:00

Por el placer de hacerlo, por hambre de poesia, he traducido a mi manera dos de los poemas de Guy:

EX-LIBRIS
Eso calla tan fuerte que nos paramos,
unas hebras de tabaco, la flor ensombrecida de una amapola,
y entre las ojeras de café, làgrimas.
Detràs del cristal de las palabras,
un hombre se sienta, no puede màs,
quemò sus ojos, su nombre, perdiò todos sus bienes.

Poco le importa que un rio continue entre las orillas del libro,
si està màs solo que una brizna de paja arrojada en la cuneta,
a la merced del viento, cuando vivir es aùn y todavìa
morir a todo lo que rechaza el exilio, la desnudez, la noche.

GOYA

Aunque la noche encierre al mar en los espejos:
se acabaron las fiestas,
sòlo la sangre sigue madurando en la sombra
que redondea a la tierra,
como ese grano de uva negra olvidado
en la càmara de la mirada
que un àguila rasgando el lienzo
hunde en la garganta del tiempo.

reunion fanzines

2011-01-04T01:15:00.000-08:00

C'est parti! Vamos a hacer la primera reunion para hacer una revista artesanal, cada uno la suya, pondré las fotos si sale algo...

En Contra

2010-11-24T01:07:00.001-08:00

En Contra, première mise en ligne par fanzinepaper.

Untitled Zine - Cover

2010-11-24T01:06:00.001-08:00

Untitled Zine - Cover, première mise en ligne par The Bottomless Paddling Pool.

OPOP

2010-11-24T01:05:00.001-08:00

OPOP, première mise en ligne par cadjoo73.

fanzine

2010-11-24T01:04:00.001-08:00

swap, première mise en ligne par milchmaedchen.design.

Voilà que j'aimerais aussi faire une fanzine

vide grenier à la Riponne (LAUSANNNE)

2010-06-07T23:29:00.000-07:00

Procahin vide grenier à la Riponne, toute la journée, animations diverses, restauration sur place, parking

3 octobre (s'il fait beau)

Paraiso canibal

2010-01-29T08:36:00.001-08:00

mi ultima cancion

EXILIOS

2009-11-24T00:39:00.000-08:00

Estoy leyendo el libro de Onetti: Primavera en una esquina rota. Y su analisis del exilio es pertinente, claro y complicado al mismo tiempo. Cambia la ciudad y cambia uno, cambian los sentidos, se quedan atras los sueños, porque el que los soñaba ya no existe. A uno le cuesta reconocerse, ya no encuentra espejos, y cuando vuelve a lo que dejo atras, le parece que todo se quedo igual, pero ya no puede volver, tiene que seguir sus exilios, buscar otros destinos, otras historias, otros paisajes, otros idiomas...se cruza con otros exilados y le sorprende interesarse por culturas lejanas, empieza a sentirse bien con desconocidos, y recuerda con nostalgia la mañana en la que se marcho, lo dejo todo, le gustaria volver a intentarlo, marcharse, ver amanecer en un paisaje desconocido, no reconocerse a si mismo, sentir el mundo ancho y ajeno.

trabajar la tierra

2009-08-01T06:12:00.000-07:00

Pues por primera vez en mi vida, le di a la azada, saqué las malas hierbas y planté ensaladas....me entro un instinto maternal de proteccion con ellas automatico, qué panico si se las comen los caracoles...esperando la utopia de volver al campo, vivo ya un poco mi sueño en la ciudad con este mini huerto, tendré que fabricar un compost, recoger el café, cortar hierbas, arrodillarme, pincharme, arañarme, qué placer al atarceder regar mi jardin minusculo, el olor de la tierra, el color dorado del sol...mis vecinas de huerto son una italiana y una vietnamita que pone una musica preciosa. Ahi estamos las tres mujeres cantandole a la tierra, y la eternidad nos roza la nuca y nos quita un poco los dolores de la edad.

fanzines

2009-07-17T09:06:00.000-07:00

Pues me entran ganas de hacer un "libro objeto", en tres idiomas al menos y con regalitos minusculos, a ver que encuentro. Por ahora, estudiar los materiales, cortar, pegar, hacer una maqueta...luego la reunion con los futuros colaboradores. Quizas alguien que lea este blog????
Luego la distribucion, la venta. Todavia queda mucho, pero qué bien me siento desde que tengo esa idea. A ver qué sale!!!

POETIC BOXES

2009-06-12T21:34:00.001-07:00

La primera vez fue en Lutry, un pueblecito al borde del lago Leman, en Suiza...La intencion era desposeer al objeto de Arte, haciéndolo algo impersonal, envuelto en papel de periodico, una caja de zapatos, el envoltorio del bocadillo, un exterior no muy atractivo...y sin embargo...al escoger una caja, sentir un calorcillo, una atraccion a través del papel...mentira? verdad? el juego de las apariencias...al abrir el paquete: terror o maravilla, que horror, soy yo el que he escogido esta caja? la unica llena de pastillas y cualquiera sabe qué?? porque yo...
otro se dice lo contrario...rabia, risas, juego..

Me encantan las cajas, y hace unos años me dio por meter en ellas todos mis trozos de todo, perdidos, guardados, a veces le hago cajas a una persona, a una cosa, a mis miedos, a todo...algo que ver con el arte terapia, pero yo sola. De vez en cuando hago una reunion, el grupo y su importancia!! Y esta vez sera en Barcelona, gracias a Xavi y a la asociacion con gran AAA...Luego os cuento!!!

pide un deseo

2009-05-26T02:02:00.000-07:00

no soples

2009-05-26T01:57:00.001-07:00

poesia en el corazon

2009-05-26T01:49:00.001-07:00

poesia y land art

2009-05-26T01:41:00.001-07:00

land art

2009-05-26T01:35:00.000-07:00

Mis primeros pasos de land art...

flores en el pelo

2009-04-01T09:00:00.000-07:00

experimentando

Dali for ever

2009-03-03T00:31:00.000-08:00

Noche a noche, en los pueblos milenarios del Mediterráneo, las recién casadas asomadas a las ventanas
miran maravilladas la sonrisa de la luna, y sueñan con un niño alucinado que les explique los misterios de los ecos. Cosechas enteras de niños, caminos polvorientos cubiertos de huellas diminutas dando vueltas alrededor del mar, como un reloj enloquecido, cambiando de dios por si acaso, mezclando azafranes y canelas.
Alí, Alá, ¡ qué más da! Dalí levanta la sábana del mar, pero no hay nadie haciendo el amor.
Ni señor, ni doncella, ni tirano, ni esclavo, Dalí abre los cráneos de sus innumerables madres,
abre los cajones de los ajuares donde duermen novios diminutos clavados como mariposas.
Basta ya de rituales de sol y sal, los reflejos incendian los espejos, todo arde, se resquebrajan las estatuas griegas y a Europa la rapta un torito enamorado de la Luna.
Cadaqués clavado como una estrella en la punta del asta, hueco de eternidad excavado por el lamento
del aire penetrando la matriz enloquecida de los corales carcomidos dando a luz al genio.
Narciso se despierta y sus ojos cegados por el tenebroso misterio funden relojes y teléfonos en forma de langostas. Los elefantes atraviesan los pirineos con sus patitas de insectos, y llevan un cargamento de sueños. Los caracoles son atacados por las hormigas, pero al sacar los cuernos, atraviesan la vanidad. Has decidido vengar a los eunucos del Sultán. Eres el Hombre en construcción.
Las metamorfosis son vertiginosas, pierdes la cabeza y te refugias en un huevo. Pierdes la cabeza y casi, casi...Furor destructor de los reflejos, las pesadillas invaden los mediodías, haces gala de locura hundido en tu asombro, renaces de la espuma cubierto de escamas.
Resuena tu carcajada en las orillas agujereadas.
Los Maestros del Olvido clavan un ciprés en tu barca féretro. Las ventanas son ahora cuadros.
Mezclas langostas y moscas, terminas de un golpe de muleta con todos los mitos.
Tus amigos te gritan Ole, Dalí, ole... Androginos enamorados.
Gala inclina la cabeza y te dice otra vez que sí, que eres un hombre virgen
deseado por tantos vientres enloquecidos, dando a luz a pesadillas.
Luz atrapada en tu pincel, todo es nítido: las nubes, la putrefacción, una rodilla o una jirafa.
DALI abre la caja de Pandora y se escapan las niñas duendes
por los ojos de GALA apoyada en la ventana.
Dalí la mira por encima del hombro mirarse en el espejo, y olvida su reflejo para contemplar
la tierna inclinación de su cuello de cisne. Narciso ya no está solo... Eco ha llegado antes para ayudarle a ahogarse. Del ojo de las cerraduras salen risitas enfebrecidas que repiten sus nombres.
Mona Lisa se pone tus bigotes y Leonardo te invita a la última cena.
Andróginos dorados. Salvador libertario, tus palabras burbujas de bufón sabio, nos hacen naufragar en éxtasis minúsculos ínfimos y transparentes. Nuestra sonrisa es la barca inmaculada de la inocencia. Todo es sagrado, como en la infancia. Anarchista metafísico, Alquimista del caos, de lo putrefacto lo horrendo es maravilloso.Más allá del horizonte, de tí mismo, de nosotros.
En tu mausoleo los peregrinos siguen dando la vuelta a tu reloj sin agujas.
Dislocados en los paisajes incendiados, arrodillados al borde de los acantilados,
alucinados a la entrada de los Bancos, por detrás de las apariencias arde la luz que juega, como tú, a cambiar de sentido. Yaces para siempre con una sonrisa infinita Mona Lisa se pone tus bigotes
y Leonardo te invita a la ultima cena.

poemas plasticos

2009-02-19T04:23:00.001-08:00

poemas plasticos

2009-02-19T04:22:00.001-08:00

poemas plasticos

2009-02-19T04:21:00.001-08:00

poemas plasticos

2009-02-19T04:19:00.000-08:00

BATALLAS COMO BATAILLE

2009-02-07T01:20:00.000-08:00

En este invierno interminable, vuelvo a leer a Bataille, en francés, y me alimenta con conceptos inusitados. En plena guerra mundial, se ocupa él solito de los caminos de éxtasis, sin dioses, sin camino, se lanza a los abismos de lo desconocido, de la nada, de la risa incontrolable, del trance del absurdo. Explica como lo ha conseguido, recomienza, nos habla de su alcolismo, de sus reumatismos, de su cansancio, del terror, segun él, hay que pasar por ahi para perderse fuera de si.
Habla también de la poesia, testigo de las ruinas, de lo que ya no sirve, destructora del lenguaje oficial de la propaganda. Bien, muy bien, las batallas de Bataille. Da miedo, claro, ese lado masculino de ir hasta el limite, de no aceptar semaforos ni fronteras, ni moral ni dios. Solo vencidos por lo desconocido...me ha dado fuerzas para seguir con mis poemas. Gracias, desconocido!

Omar Amar

2008-12-03T00:51:00.000-08:00

Termino en Ginebra el genio del teatro...Lo que casi era imposible que sucediera, paso. Yo, que habia trabajado de fregona en el teatro de Lausanne, fantasmeado detras de la escena, en los camerinos, entre restos de sueño e identidades destruidas, sabia que el teatro nunca habia reinado como en Madrid, ni se habia vuelto loco en las Ramblas, ni improvisado en cualquier plaza italiana. Aunque me daban entradas gratis ( bien merecidas, dado el estado de las moquetas) y yo soportaba el personaje de Conchita con el oscuro deseo de encontrarme con un genio del teatro escondido en la papelera( si, confieso, urgaba en la papelera los restos de obras rechazadas) nada de eso paso, claro. Solo decorados que costaban una fortuna, el dinero derrochado, consumido, agotado en busca de la catarsis. Nada. O sea, que ya no aprovechaba mis entradas. Me daba pena verlos actuar como si ensayaran, torpes, nulos. Y de pronto, tantos años después, el consuelo,la ternura: Omaramar llego de Colombia, y lo logro: monto sus obras en los garajes alternativos, y los directores vinieron a verlo, quien fue el mecenas, me lo pregunto, pero hizo bien, no puede saber hasta que punto, porque yo, me cebé de ilusion en su version de Garcia Lorca de Doña Rosita la soltera, con estudiantes. El duende estaba alli, tan pequeño, tan grande. Omaramar llego a Suiza y se convirtio en un genio. Quien pueda ir a verlo que no se lo pierda: Omar Porras, aquel para el que uno quisiera haber escrito su mejor obra, para que el la transformara en poesia puesta de pie, como decia Federico.

BARCELONA

2008-10-26T01:58:00.000-07:00

Voy a ir a Barcelona, la quiero para mi sola. Qué extraño soñar mas con una ciudad que con una persona. Siempre ha estado en mis pesadillas que consisten en pasearme interminablemente por sus calles mezcla de callejuelas oscuras y de Pueblo Español o campo de futbol, a veces se convierte en souk laberintico y cuando logro salir, salgo a las Ramblas. Voy a ir para ver la Barcelona de cristal y hierro, la moderna, la que no conozco, para ponerla encima de la otra, maquillarla de nuevo, ponerla guapa a la vieja loca. Voy a ir para matar los recuerdos. Y mis pesadillas.

melancolia

2008-09-24T09:02:00.000-07:00

De nuevo el otoño, y una melancolia humeda, algunos alumnos aprobaron, asi que ya no los veremos. A veces va todo tan rapido que ni siquiera les hemos dicho adios...otros han llegado, volver a empezar, cada vez cuesta un poco, después las sorpresas, las que se da uno mismo explicando el mismo libro de otra manera. Es increible la cantidad de puertas que tienen algunos libros. El ultimo fue "La mujer araña" de Manuel Puig. Me sorprendio la profundidad de lo que no estaba escrito. Tan cerca de nosotras el personaje de Molina...nunca se sabe donde se encuentra el amor, ni con quién, ni cuando ni donde. También volvi a retomar "Toda una vida" de Marta Cerda, escritora de la que nunca mas volvi a saber. Vamos a ver lo que llega este año, qué libro va a ser el necesario, como cada uno llega en su momento justo. Los alumnos se me rebelan a veces, pero yo insisto, un libro, a veces, es un encuentro consolador, como una hoguera en el bosque, crepita el fuego en el paraiso, y todo parece por fin mas vivo.

2008-07-24T01:07:00.001-07:00

Concha Buika en Montreux

2008-07-19T05:35:00.000-07:00

Pues la vi, y el asombro y la alegria fueron sin limites. Oi primero las voces de Africa, a lo lejos, muy suaves, quejas dulces por los que se perdieron y ya no volvieron, luego el silencio en la cuesta del pueblo blanco, y el grito del dolor de tantas mujeres...como una ola de musica siguio la caracola hacia el caribe, para hacerse perla oscura entre las congas y los deseos dorados, los huracanes y la sal en el malecon. Se perdio la caracola en el fondo de America y Janis y Billie tenian las dos el alma brillante y oscura, y ya no se callaban, cantaban...Volvio el grito a su raiz, a cualquier ventana abierta de las cocinas donde una mujer canta, y parecia ya una jota o cualquier canto que se mezcla a los ecos de las calles. Y yo que estoy tan lejos del mar, oia los rumores de toda mi vida en esa caracola de voz de Concha Buika. Todo el dolor hecho belleza pura, la raiz del grito. Y desde Nueva York, Federico le ponia una cola de lagartija, para deshacerse de ella, y salir corriendo, y su niña ahogada en el pozo le reñia a la luna y se transformaba en amapola en medio del campo dorado de las trompetas y los saxos. Trance, comunion, que vas a tomar hoy? Una Buika doble, sin hielo, por favor..

un buen libro?

2008-06-14T00:01:00.000-07:00

Una alumna me ha regalado "La sombra del viento" de Carlos Ruiz Zafon, sin saber lo que hacia, porque era un libro muy vendido...Como tiene lugar en Barcelona, pues es para mi mas que emocionante pasearse por las calles y las plazas, aunque la ciudad ya no sea la misma, es la Barcelona de antes, la de la postguerra. Pueblo Nuevo y su cementerio...las estatuas de àngeles y las tumbas cubiertas de sal, tan cerca estaba del mar...los comercios de todo, las tiendas antiguas, oscuras, los libros, siempre los libros, incluso los nombres de los personajes coinciden con mi vida, guardaré secretos los nombres, las casas con patio interior, con papagayo y todo, enfin, solo estoy en el principio, asi que no me contéis nada...pero se lo recomiendo a todos mis alumnos para empezar, y si sabéis de otros libros...

2008-06-03T14:05:00.000-07:00

Pues vino Luis Sepulveda a Renens, quien lo iba a decir...y como era mi primer escritor, pues me impresiono mucho, y que viniera a Renens, mas...hablaba tan bien como escribe, y las palabras de un escritor alimentan, todas, cada una. Su vida misma es como un libro de aventuras, y puso en valor la ética estética. Olé! que viva la literatura!

2008-05-23T23:51:00.000-07:00

Una pàgina genial para las palabras que se pierden, las que escuchabamos en nuestra infancia, las que se quedan en el corazòn y también para aprender vocabulario, con un lien hacia el diccionario:
reservadepalabras.org

2008-05-18T07:33:00.000-07:00

Como se dice Luna en libanés? Increible pero verdad, se dice A mar
Si alguien sabe alguna palabra bonita, olvidada, abandonada, que la escriba, vamos a darle un golpe de plumero, empiezo por una: a trompicones, la decia mi abuelo aragonés, y estaba llena de ternura. Otras?

Performance photos lunatic dolls

2008-05-02T01:05:00.000-07:00

Nos perdemos de vista y me gustaria saber lo que ha sido de vosotras-os...estais de viaje? estais estudiando? Espero vuestras noticias.